Sombras de Barcelona

De vez en cuando, prensa mediante, Barcelona disfruta de un protagonismo. Esto sería agradable, incluso sugestivo, si no fuera porque las noticias, y algunas reflexiones, tienen un tinte decaído, pesimista y hasta, en ocasiones, alarmante; de tradición ibérica. No voy yo a ser menos. Hubiera preferido ir escribiendo, como Sempronio, que Barcelona es una fiesta. O certificar que lo era y el presente se complace en ver tranvías atestados, gobierna el Café Español (terraza mayor de Europa) y la solapada tipología de mundos diversos, literarios, golfos, desordenados, campa a sus anchas. También que en Sandor continúan aquellos camareros antipáticos sirviendo dry martini helado; y que El Víbora, enseña barcelonesa, resiste al porno soez. Que el Paseo de Gracia se inunda de libros viejos y señores curiosos con gabardina. O iluminar un garaje laberíntico vecino a Gran Vía donde Sabino Méndez calienta su guitarra. Escribir sobre las medallas olímpicas, la morralla frita de la Barceloneta, el seductor Martín Girard y los escritores marxistas amantes del cap i pota y el borgoña. Pero no, venimos de las alegrías y unas penurias calzamos.

La semana pasada quedé con un notorio abogado para comer y no probamos bocado, nada que ver con las viandas ni con huelgas de hambre healthy revolucionarias. En puridad, nuestra ingesta es dolor de cabeza, amor de nombre Barcelona. Síntoma que arroja ansiedad y fatalismo. La querida urbe se ha tornado escurridiza, transformada en criatura desconocida y de imprevisibles bandazos. La imagen que hizo de la Condal algo admirable resulta, cuanto menos, anodina.

En cierto modo, y esto sería perturbador, nos encontramos algunos barceloneses -no sabría cuantificar aunque mis realidades lo confirman a diario- como aquel capitán de barco que, agotado tras luchar contra la tormenta, suelta el timón, baja a su camarote y se acurruca en la litera, dejando que el destino escoja su final.

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