La playa era el destino

Una noche, en el cruce entre las calles Córcega y Aribau, vi un gran contenedor de cascotes. Me detuve unos minutos y observé. Era una imagen interesante, aferrada a valores y sueños, a la vida como un juego. El más inspirado dictamen que conozco sobre la civilización en flor es cuando se dice de ella que jugaba, y no le importaba morir si perdía. Después de tales opulencias milenarias, los tenderos -y aquellos perversos abogados que venían de provincias- se cargaron el mundo del Ancien Régime para instalar unos valores republicanos, guillotina mediante.

Tras mirar un rato el contenedor, crucé la puerta de la coctelería Solange, antiguo Harry’s, me senté a la barra y pedí Demerara de Berry Bros. & Rudd (1992), con Coca Cola y cáscara de naranja, por supuesto. En el placer sonaba la pompa de un Geminiani, príncipe barroco, exuberante como aquel ron vestido de whisky. Y, por otra parte, persistía el recuerdo inmediato, a la intemperie, de piedras, yeso y pedazos de añosas vigas de madera. Los desechos de una clase. Cuerpos amontonados, mensajes de raro aprecio. El vicio de saber, el chismorreo de la historia total, desde Braudel.

La historia fue así: sacaron unos obreros a los muertos desahuciados de una finca regia del Ensanche barcelonés; habían escrito las almas secas un memorial para no volver ya a ningún mundo respetable. Serían machacadas y pasadas por el cedazo para mudar en arena artificial y padecer el infierno bajo los culos grasientos de los veraneantes, en la playa barcelonesa. Vieja burguesía convertida en polvo, rebozando la piel aceitosa de un, pongamos, belga sobrealimentado. Qué hiladuras teje el destino a los hombres y a sus piedras. Pensé en la tierra poética; en la carne, traseros bautizados por la gloria de los antiguos tenderos. Había una nueva república, mas nadie parecía enterarse.

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