Crème catalane

¿Hasta qué cifra la fatigada civilización sigue computando muertos? Cadáveres excelsos o ignominiosos. Perdida Roma, un reguero de cuerpos derivados de la inercia catastrófica suma sus quilos y vapores a la masa de caídos. Se sabe que los cuerpos y las blancas herrumbres también suben al mundo de lo inasible. Se pierden en la maravilla del olvido.

Estaba por ahí, calle Muntaner número 171, y pasó ante mi el cadáver de una crema de San José. Era sin duda un familiar directo de las natillas cargado de tristeza y almidón. No conservaba el ánimo de otros tiempos, cuando vivía mi abuela, no digamos mi bisabuela o Álvarez de Sotomayor, el antepasado militar. La crema catalana, que podría ser en origen una crema inglesa, una crème brûlée o una natilla espesa sin limón ni canela, la habían sepultado bajo un estrato incomestible de caramelo, esa cosa a la que los dentistas y la vanidad de este rincón del planeta siguen poniéndole velas.

En primer lugar está la corrección y el respeto a un postre tan simbólico, suave, al abrigo de una sábana casi imperceptible de dulce seda. En mi modesta opinión lo que los barceloneses hemos hecho con nuestra crema es un manifiesto político y el reflejo de que, a veces, la civilización se atasca. Si el comilón barroco y las señoras de San Gervasio, no digamos Rafael de Amat y de Cortada, primer barón de Maldá, ardían con unas cremas, no veo la necesidad de alzar un paredón de azúcar negruzco y cortante frente a tal placer.

Invitaría a pedir en cualquier sitio este postre desnudo y documentar la infamia. Sería quizás este un hecho diferencial, según el léxico del catalanismo gastropolítico; la manera de sentirse si no mejor, al menos singular respecto al resto del Reino de España y a sus súbditos, pobres felices muchos siglos comiendo natillas y acariciando el látigo castellano.

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