Volvía la luz, a Barcelona

Sobre el antiguo azul, mucho tiempo después de que una barcaza de griegos besara las espumas, se extendía su cuerpo. Masa de piedras, antenas y ríos poblados de humana sangre, ávida por serpentear, comprar telas y cosas, aquel sábado de invierno. Parecía primavera, desde la colina del doctor Andreu, el Sagrado Corazón pronunciando el nombre “Barcelona”. El avión rojo del Tibidabo hacía su eterno vuelo hacia el mar, atrapado en la infancia nuestra de barceloneses, mientras se apuraban las copas en la terraza Merbeyé. Cuántas madrugadas coronando la ciudad, los camareros ya habían marchado y el sol echaba su luz sobre los muertos de la montaña de los judíos, el castillo, imagen tortuosa. Hasta la última parada del viejo tranvía azul, allá donde seguía aparcado el Cadillac de Loquillo, de cada chico nacido hacia los años setenta del pasado siglo, el cristal refulgía, trance de la noche. Las risas, fatigadas; los roces, derrotados. Miguel proponía bajar hasta El vaso de oro y comer solomillo, alargar el sentido, morir en la Barceloneta. Brillo salvaje. Era, todavía, la sensualidad cantada por Biedma, de luces y oscuridades, barcelonerías. Después, la melodía de un lunes, acostarse oyendo el tráfico en las calles. Toda la melancolía del gusto mediterráneo, enredada aún en los recuerdos nocturnos. Se dijo, y no podría ser más ajustado, que fuimos siempre heterodoxos, nosotros, los de la urbe frente al mar. Esta nota, este cuaderno es el ensayo de tal cosa. Barcelona, aún besabas impetuosa, salvajemente en la terraza del Merbeyé, cuando volvía la luz.

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